Azul

PETICIÓN

Cuando yo me vaya

de Dios al encuentro,

a cuantos han tenido

conmigo alguna relación

o tal vez (o incluso) algún tropiezo

no les pido flores ni lágrimas

ni un vano recuerdo,

sino el mayor regalo

al que yo aspirar puedo:

rezarme un padre nuestro.

POESÍA

¿El poema se dirige

hacia una realidad interior o exterior?

El poema ¿invoca o provoca?

¿Saca de dentro  afuera o busca

afuera lo que se lleva dentro?

¿Busca algo o a alguien?

¿Es pregunta o respuesta?

¿Eterno o temporal?

¿Espacial o universal?

Como la corriente del río

siempre igual y diferente.

¿Crea o transforma?

Inútiles son las teorías

del pensamiento y de la poesía.

Cada teoría es hija de un pensamiento

individual.  Libre.  Se contiene

en un espacio único y definido.

La poesía es causa y consecuencia,

Creación y experiencia

de lo vivido o de lo que

no se ha sido.

Inútil es imponer leyes,

poner límites a los vuelos.  Ideas.

Y cauces a los huracanes.  Sentimientos.

 

No sabemos

si la belleza existe en sí

o cada cuál la inventa a su antojo.

¿Se somete a leyes, normas,

intereses? ¿Nace y crece libre,

desnuda, pura y simple?

¿Cuál es la belleza principal:

la de la estructura corpórea

(belleza de la forma)

o la interior e inmaterial

(belleza de la idea)?

Todo es diferente.  Nada es igual.

Vida.  Palabra.  Pensamiento.

Experiencia.  Sentimiento.

 

SÓLO EL PRESENTE

Lo que importa es el presente,

lo demás es el olvido.

Fotos, cartas, colecciones…

Cuánta historia

en el desván

de la memoria

de lo que ya no es

pero ha existido.

El futuro es

lo que no es

porque aún no ha sido

¡qué contrasentido!

Lo que importa es el presente,

lo demás es el olvido.

¡Cuánto afán, temeridad, anhelo!

Sudor, fatiga, trabajo

por un futuro fingido.

Resentimiento, odio, desvelo

por una realidad inexistente.

Lo que importa es el presente,

lo demás es el olvido.

Sufrir, preocuparse

por lo pasado o futuro

¡qué desvarío!

¿QUIÉN incendió el horizonte?

¿Quién sembró

de claveles rojos el ocaso?.

¿Quién inventó el espacio

y abrió cauces al tiempo?.

¿Quién dio alas

a la luz, al sonido,

y al viento?

¿Quién puso plumas

a las aves,escamas

a los peces, inteligencia

a nuestra especie?

¿Quién sembró

el firmamento

de estrellas fugaces

y de agujeros negros?

 

 

No sé si llegaste
como nube, pájaro
o piedra.
Sólo sé que llegaste despacio,
me inundaste de agua,
cantaste en mi ventana
y te depositaste en mi alma.

Ya no me asusta la lluvia,
me llena de gozo la palabra.
No se hace pesada
tu presencia en mi casa.

No,
yo no sé cómo llegaste,
pero ya no quiero que te vayas.

 

LA LUNA

 

La puerta está cerrada.

Las ventanas, despiertas.

Oteando en la lejanía

el titilar de las estrellas

un pedazo de Luna

que en un negro mar navega,

encrespada de nubes,

del horizonte se aleja.

Otros astros más arriba

con envidia la contemplan

como a mujer encelada

que seductora contornea,

en su lento caminar,

sus nubiles caderas

semidesnudas, de sutiles

tules de luz cubiertas.

¡Ay, Luna, Luna,

amante de los poetas,

envidia de las estrellas,

¿a quién quieres seducir

a cara descubierta?

TRASPARENCIA

 

"Si tuvieras deseos de bondad y belleza
y no fuera algo malo lo que tu lengua agita,
no tendrías pudor entre los ojos
y hablarías de ello limpiamente". (Safo)

Si la verdad, bondad y belleza
nos movieran, no tendríamos
que ocultar nuestros pensamientos,
ni cercenar nuestras palabras,
ni reprimir nuestros deseos.

¿En qué corazón no se esconden
indeseables sentimientos?
¿Qué pudor a callar te obliga
o qué intereses te esclavizan?

Suelta ya tu nave y lánzate
a la deriva. En tus labios
pon lo que en tu cerebro anida.
Olvida lo política-
mente correcto. Piensa
por ti mismo. Ama
con pasión la vida.
Huye de la mentira. Carcoma
que lentamente
nos vacía.

Vuela o navega mar adentro
a descubrir nuevas orillas.
No tengas miedo a los piratas
ni te detengan las tormentas.
Con la verdad, bondad y belleza
por delante darás sentido,
felizmente, a toda tu vida.
Olvídate del pasado.
Empieza de nuevo
cada día.

  TU MIRADA

 

Como el vuelo del ave
en la cumbre del aire.
Como en la copa de los árboles
el suspiro del viento
y el rugido en el
corazón de la tormenta.
Como la hoja que arrastra
el agua del río en su curriente.
Como el juego de la mariposa
en el regazo de la primavera.
Como todas las cosas
grandes y pequeñas,
misteriosas y placenteras
es tu mirada...
la primera.

¿Será que la flor
muere joven
de tan bella?
¿Será que la mariposa
vive
por el vuelo de sus alas?
¿Será que mi alma
es inmortal
porque la anima
un rayo de esperanza?

Luz débil.
El día no acaba de nacer.
Será corta la mañana.


A lo lejos,
arde el horizonte.
Sólo nos llega su luz.



Ni un pájaro en el aire.
El campo ya no respira.
Ha huido la luz.


La luz
todo lo abraza, todo lo penetra, todo lo fecunda,
menos la oscuridad.


Ha bajado del monte,
sobre el pueblo, la niebla.
Un día con pocas ganas de vivir.


Débiles retazos de sol
entre los pinos:
el día que se resiste a morir.


Sangra a borbotones
el horizonte. ¿Por qué
hay que sufrir para morir?

 

Ya sé que lees con mis ojos
como en un libro abierto
los quehaceres, los olvidos
y mis miedos;
y me perdonas sin rencor
mis involuntarios tropiezos,
pero sé también que
nunca olvidas
la mentira, la infelicidad
y el despecho.

Sé que soy egoísta.
Te quise porque sí
cuando nos conocimos,
y ahora te quiero,
no por lo que vales,
sino por lo que haces conmigo.

 ELLA

Lozana, altiva,
mira altanera
desde arriba;
si la tratas,
siempre es compañera.
Sus palabras tienen
carne y vida. Un toque
de sal y de pimienta. Ironía.
Su punto débil: los sentimientos.
Si los hieres, grita, brama,
se enfurece. Arremete.
Si la acaricias, canta, se estremece.
Su cuerpo, un repicar de campanas.
Llora de alegría.
Del hontanar de su alma
brota un manantial de luz por sus ojos
que irisa su mirada.
Su rostro ríe, llora y ama.

  CUANDO NOS AMAMOS

Quiero saborear tu piel
con la mirada,
escalar las torres de tus senos
con la yema de mis dedos
y recorrer tu cara
con la brisa clara de mis labios.

Venus del amor y del ensueño,
diosa altiva y bella,
el junco de tu cuerpo
se hace mimbres
en tus brazos.

Huracán de fuego
y vendaval de caricias
son tus dedos
que avivan el incendio
de mis deseos.

El tiempo se transforma
en eternidad sonora
al hechizo de tu palabra,
y por tus ojos aosma
un hontanar de aguas
profundas, misteriosas.

El ciervo se detiene
en la umbría tarde gozosa
y la hembra abre el bosque
a todas sus complacencias;
y cuando cae la tarde
la eternidad empieza
y un relumbrón de estrellas
encendidas atraviesa
la ventana de par en par abierta.

Estallan las entrañas
en un crujido de tormenta
de carne y sangre, y de placeres
hecha. Se adivinan
cataclismos cósmicos,
y la fiereza
del macho descansa
en la tibieza
del regazo de la hembra.

LA INSPIRACIÓN

Siempre había sabido
que la poesía era inspiración,
pero nunca comprendido
que pudiera ser locura,
neurosis, fascinación
que no nos deja descansar.

No digo mi edad
porque no debo
por respeto a mi mujer;
jamás escribí una poesía
y ahora, entrado en años,
me salen varias cada día.

No podría explicar este
suceso. Cuando duermo,
cuando viajo o paseo
me hierve de versos
la cabeza. Y si
no los escribo al instante,
con presteza, se me asemeja
estar delirando.